Флёра, сжимая в руках найденный карабин, ощущал его холодную тяжесть как обещание. Вокруг лежали следы недавней схватки: порванная колючка, пустые пулемётные ленты, пробитые каски, напоминавшие о тех, кто уже не встанет. Сердце юноши стучало в унисон с далёкими залпами — каждый шаг в сторону леса был шагом к мести, к своим.
Тропа, петлявшая меж берёз и елей, вела его к партизанскому лагерю. Флёра знал, что там его ждут не просто бойцы, а люди, готовые принять в свои ряды даже такого молодого, но полного решимости паренька. Впереди была опасность, голод и холод, но ещё важнее — долгожданное чувство, что он наконец сможет бить врага не из укрытия, а плечом к плечу с товарищами.